顾晓军小说全集-第123部分
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……
团长，来了；战友们，来了；整个大院里的人，都来了……这些，演了一辈子戏、看了一辈子戏的人；都，流下了眼泪。
他，身上披盖着绚丽的霞光；在中秋月夜到来之前，安祥地睡去。
创作于 2005 年 6 月 19 日
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南 京 疯 老 太
顾晓军小说·一卷《南 京 疯 老 太》
她，在雨中漫步。
这个时节的雨，很长、很长……但，这已不是思念；是，也枉然！
她，已经老了；爱，在逝去的岁月中，耗尽。
风，轻轻地滑过她的额头，有意无意地加深着她那岁月的沟壑。
天上是雨，地下是水，中间是她。
她，已没有忧愁，也没有怅惘；这些，都属于年轻、属于记忆……过去，她也曾有过。
什么梦呀、花呀、诗呀、歌呀……她，全都有过。
岁月不留情，将往昔全都带走。
她，疯了；时常对人说，看见过黑太阳。
太阳，怎么会是黑的呢？！
听的人，不信。
……
六十多年前，她也算得上是个小小的官太太。
她，是一位营长的夫人；南京城里，有名的大美人，就住在大中桥畔、秦淮河的边上。
日本人打进南京那年，她的老公，是驻守城东光华门的最高指挥官。
老辈的南京人，都知道：小鬼子进城那天，光华门方向的枪声，最惨烈！
有人说：她这疯病，是她老公战死时，落下的；几十年了，时重时轻。也有人说：是她年轻时，被鬼子兵强奸了，受了刺激。
太久远了。说不清。
她，已记不清他那略带书生气的洒脱，也记不清那张英俊的军人面孔和那温柔的孩子气的眼神……点点滴滴，都似不曾有过。
毕竟，已太老了。
岁月，无声地滑落；爱，已非常、非常地遥远……仿佛，从来没有过。有，也想不起来。
也许，有过温柔、有过痴情。但，那都是上个世纪的事情。
她，猛然记起：也是这样的一个雨天里，她曾向隅而泣，且默默祈祷……然，日落日升，期待无限；他，终究没有回来。
也罢，不去想他。
她，蠕动着没有牙的瘪嘴。
雨，继续下着……长长的雨丝，连绵不断，仿佛要把天上、人间的恩恩怨怨，粘合起来。
她，步履蹒跚；蹒跚的，还有她那颗心。
她，亲身经历了――侵华日军南京大屠杀。
想到这……心绪，就象被雨染绿了。
天，这么闷热；雨，又无休无止地下。她想：人的胸腔里面，会不会也象家里那上了霉的老墙，长出一层白白、绒绒的毛呢？
清醒时，她常对人说：日本鬼子杀进城时，满城到处都是血光。火，是红的；血，是红的；枪声，也是红的……唯独，太阳是黑的。
枪声，也有颜色？
太阳，又怎么会是黑的呢？
有人，这么问。
她的情绪，就不知不觉地激动了。
她说：小鬼子，到处烧、杀、抢、奸……街上，都看不到活人。整整六天，就不停地奸、杀，奸、杀……二个多月，共杀了三十多万……枪声，怎么会不是红的呢？！
就在那时，她看见了黑太阳、黑色的太阳……满街，飘着黑太阳。
街上，到处都是中国人的尸体……男的，大多是被反绑着；女的，下身全都没有了裤子……有的，两腿丫间塞着一截断锹把，或花露水瓶子；有的，则塞的是树枝、杂物或刺刀。
早些年，有些不太懂事的小娃儿们；总喜欢，一路跟在她的后面，喊：“疯老太、疯老太……”
她，会停下脚步，回过头去，歪着脑袋，两眼一瞪，一跺脚，怒喝道：“回家去，问问你们自家的爷爷、奶奶、爸爸、妈妈，究竟我老太是疯子，还是那日本鬼子是疯子？！”
说完，她就走她自己的路。
有时，也会回过头去，再补上一句：“回去问问你们家的大人，南京城里，怎么会有这么多的疯老太？！”
这，大概算是她为自己作的辩解。
说完，便径直走她的路，不再去理会那帮娃儿们。
她低着头，在夜雨中走。
此刻，伞是她的移动的居所、她的家、她家的房顶；伞沿的雨滴，如流苏、似漏风的墙、象透明的包裹。
雨，很大、很大。
忽觉眼前一亮，她抬头举目去望：一片辉煌，现代的辉煌，还透着些典雅。再定睛端详：建筑是老式的，有些年头了，滲出历史的沧桑。
她，不知道：这里，已经改叫“一九一二”，是现代的历史；新装修起来的高档休闲区，二十一世纪的夫子庙，南京新的名胜。
她，只觉着自己仿佛认识这里。
这里，确实与她有着千丝万缕的联系；但，很遥远了……遥远得，中间隔了一个甲子。
她，已记不太清自己的年岁了。
老到这步田地，是她没有想到的；活得这么久远，也是没有想到的。
她，已经想不起来了；这些年，是怎么活过来的？！她，愣愣地在想：怎么活着、活着，就把心爱的人，给弄丢了呢？
“弟兄们，上峰已经下了撤退的命令……”
她的老公，顿了一顿，道：“可，咱们守的是光华门――光耀中华之门！后面，是全城的老百姓。不怕死的，给咱留下几个！咱们，跟小鬼子拼了！”
他手下，两百多个弟兄，没有一个离开。
鬼子，上来了……他们，用枪打；子弹打完了，扔手榴弹；手榴弹扔完了，拼刺刀；刺刀拼弯了，用枪托砸、用牙咬。
直到，所有的人，全都、战死。
老辈的南京人，都知道：日本小鬼子进城那天，光华门方向的枪声，最最惨烈！
一阵风吹过，有点踉跄；她稳了稳神，继续前行。
此时，雨丝倾斜了。
她，仿佛背着纤，拉着整个天……蹒跚，前行。
转过街角，她认出了这个地方－－总统府。
“啊――”蓦地，她惨叫了一声。
她的眼前，浮现出一个画面：一个中国军人，被反绑着双手，跪着；身后，伸过去一支三八大盖，对准他的后脑勺，就是一枪。
随着“呯――”地一声枪响，那个被反绑着双手的中国军人，向前一栽，倒了下去……且，无声又无息；只有鲜红鲜红的血，“咕嘟咕嘟”地冒出来，四散地流淌着。
决不可束手就擒呵！一个念头，从她的意识深处冒出来：
“对，当兵去，跟心爱的人一样！”
雨，依然下着；她的心，却似晴朗了些许。
她，收起雨伞，将把伞面裹裹紧；双手冲前端着，象端着一支步枪。
她，昂首，又挺胸；且，踢着正步，高唱着：“大刀，向－－鬼子们的头上，砍去……”
她，一步、一步，走在宽宽的大街上；任凭夜雨如鞭，抽打着她那张沟壑纵横的老脸。
创作于 2005 年 6 月 12 日
白 色 帆
顾晓军小说·一卷《 白 色 帆 》原载《草原》
夜静时分。你跟着他，来到他的“小窝”。
他打开房门，你看见――
月亮光从全敞开的窗口流入，漫过乳白色的长沙发，栖落在浅绿色的地板上，反弹出淡淡的、幽幽的光。
整个房间，被染得极蓝极蓝，却很柔静。
他打开吊灯。旋即，房间里呈现出甜甜的蜜月色。
静极了！整幢大楼、整座城市、整个世界……都在沉睡中；只有你与他，醒着。
你没听清他有没有说“请”，已踏进了他的“小窝”，去那半是灯光、半是月色的长沙发上，轻轻地坐下。
你选择的位置很好，能环视整个房间。
北屋里，有两列书橱。床，就铺在书谷中。
写字台呢？你想，拥有这么多书的人，应该有张写字台，且很宽很大。此时，你不清楚它在哪里。
你，又想到了他的电脑。因为，那是你俩相识的媒介；你，很想很想知道它的模样。
厨房、卫生间，皆是白色的。
你坐的长沙发与眼前的茶几，也是白色的……形同处女洁净的闺房。一个单身男子的公寓，竟能做到一尘不染，难得！
你很喜欢这白色的基调。轻松、舒坦，如在家中。
壁上，挂着西洋女子赤裸的胴体；画中的女子，是西方的爱神。你，很熟悉那幅名画；自然，眼前这张是复制品。
此刻，灯光似乎是多余的……
他猜到了你的心思，他很聪明。
月亮光，哗哗地窗外流进来，流得很畅、很响……
唯美的胴体，沉睡在幽幽的月色里；那么地美丽、那么地圣洁！真的，若是有什么遮遮掩掩，反倒是一种猥亵。你，这么想。
月亮光，依然无止无尽的流进来；她，仿佛侧卧在夜海上。
不知为什么，你想到了大海……
……
夜色漂在波谷，波峰上是荧荧的月亮光。
尚有些许微微的暖，那是白日阳光未消退殆尽的余温。
你脱下白色的小皮鞋，将细细小小的一行脚印揿在沙滩上。于是，在那大大小小的脚印里，便有了一行属于你的脚印。
咸咸的海风从遥远来，又向遥远去。
沙滩上，究竟重叠了多少脚印？你，这么想。
可，有谁能回答你呢？怕是没有，没有人能够回答。即便，你那小哥哥，怕也是不能！
风，挟着幽蓝的浪退去、又涌来，退去、又涌来……将一串、又一串的白色花，播种在沙滩上。
那白色花，凋谢时；沙滩上的脚印，也就跟着谢了。
沙滩，被一点一点地抹得平平整整；好象从来就没有过脚印，好象从来就没有人来过。
发生过的事，怎么可以消退的干干净净呢？！你，不明白。
也许，待明天的人，再来揿。你，这么想。
天苍苍，海茫茫。
天涯里，似有人声……你，这么说。
那是鸥鸟的浩叹！你的小哥哥，这么告诉你。
于是。你很想很想变成一只鸥鸟，去寻觅、去追逐，那思盼了很久很久的白色帆……
你闭上了眼睛，任想象与思维自由自在地翱翔。
厨房里有叮叮当当的音响，他大概是在沏茶。
你，也不愿去多想，权当是轻松的生活的交响，任其娱心悦耳。
其实。你的想象，很早很早以前就起飞了；只是，现实总不能如你愿、随你意。
那时候，你还是个孩子，画就画的那么好；尤其，是画奔马，很有点徐悲鸿的味道。叔叔阿姨们，总是这么夸你。
可，妈妈却一定要你学拉琴，拉那倒霉的外脖子琴。
后来，高考了。你报得是文科，你知道自己的形象思维很不错；自然，你是想学中文。可，妈妈非要你填法律专业。
如今，大家都很羡慕你、羡慕你是个大律师！
可，谁又能够真正理解你呢？谁会明白整日泡在民事纠纷里的你，是多么�
