the kite runner-第98部分

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ce　on　the　other　side　of　the　door。　Sensed　him　standing　there；　listening；　hesitating；　caught　between　suspicion　and　hope。　　Look；　I　knew　Sohrab　s　father；　　I　said。　　His　name　was　Hassan。　His　mother　s　name　was　Farzana。　He　called　his　grand　mother　Sasa。　He　knows　how　to　read　and　write。　And　he　s　good　with　the　slingshot。　There　s　hope　for　this　boy；　Agha；　a　way　out。　Please　open　the　door。　
From　the　other　side；　only　silence。
　I　m　his　half　uncle；　　I　said。
A　moment　passed。　Then　a　key　rattled　in　the　lock。　The　man　s
narrow　face　reappeared　in　the　crack。　He　looked　from　me　to　Farid　and　back。　　You　were　wrong　about　one　thing。　
　What？　
　He　s　great　with　the　slingshot。　
I　smiled。
　He　s　inseparable　from　that　thing。　He　tucks　it　in　the　waist　of　his　pants　everywhere　he　goes。　
THE　MAN　WHO　LET　US　IN　introduced　himself　as　Zaman；　the　director　of　the　orphanage。　　I　ll　take　you　to　my　office；　　he　said。
We　followed　him　through　dim；　grimy　hallways　where　barefoot　children　dressed　in　frayed　sweaters　ambled　around。　We　walked　past　rooms　with　no　floor　covering　but　matted　carpets　and　windows　shuttered　with　sheets　of　plastic。　Skeleton　frames　of　steel　beds；　most　with　no　mattress；　filled　the　rooms。
　How　many　orphans　live　here？　　Farid　asked。
　More　than　we　have　room　for。　About　two　hundred　and　fifty；　　Zaman　said　over　his　shoulder。　　But　they　re　not　all　yateem。　Many　of　them　have　lost　their　fathers　in　the　war；　and　their　mothers　can　t　feed　them　because　the　Taliban　don　t　allow　them　to　work。　So　they　bring　their　children　here。　　He　made　a　sweeping　gesture　with　his　hand　and　added　ruefully；　　This　place　is　better　than　the　street；　but　not　that　much　better。　This　building　was　never　meant　to　be　lived　in……it　used　to　be　a　storage　warehouse　for　a　carpet　manufacturer。　So　there　s　no　water　heater　and　they　ve　let　the　well　go　dry。　　He　dropped　his　voice。　　I　ve　asked　the　Taliban　for　money　to　dig　a　new　well　more　times　than　I　remember　and　they　just　twirl　their　rosaries　and　tell　me　there　is　no　money。　No　money。　　He　snickered。
He　pointed　to　a　row　of　beds　along　the　wall。　　We　don　t　have　enough　beds；　and　not　enough　mattresses　for　the　beds　we　do　have。　Worse；　we　don　t　have　enough　blankets。　　He　showed　us　a　lit　tle　girl　skipping　rope　with　two　other　kids。　　You　see　that　girl？　This　past　winter；　the　children　had　to　share　blankets。　Her　brother　died　of　exposure。　　He　walked　on。　　The　last　time　I　checked；　we　have　less　than　a　month　s　supply　of　rice　left　in　the　warehouse；　and；　when　that　runs　out；　the　children　will　have　to　eat　bread　and　tea　for　breakfast　and　dinner。　　I　noticed　he　made　no　mention　of　lunch。
He　stopped　and　turned　to　me。　　There　is　very　little　shelter　here；　almost　no　food；　no　clothes；　no　clean　water。　What　I　have　in　ample　supply　here　is　children　who　ve　lost　their　childhood。　But　the　tragedy　is　that　these　are　the　lucky　ones。　We　re　filled　beyond　capacity　and　every　day　I　turn　away　mothers　who　bring　their　children。　　He　took　a　step　toward　me。　　You　say　there　is　hope　for　Sohrab？　I　pray　you　don　t　lie；　Agha。　But。。。　you　may　well　be　too　late。　
　What　do　you　mean？　
Zaman　s　eyes　shifted。　　Follow　me。　
WHAT　PASSED　FOR　THE　DIRECTOR　S　OFFICE　was　four　bare；　cracked　walls；　a　mat　on　the　floor；　a　table；　and　two　folding　chairs。　As　Zaman　and　I　sat　down；　I　saw　a　gray　rat　poke　its　head　from　a　burrow　in　the　wall　and　flit　across　the　room。　I　cringed　when　it　sniffed　at　my　shoes；　then　Zaman　s；　and　scurried　through　the　open　door。
　What　did　you　mean　it　may　be　too　late？　　I　said。
　Would　you　like　some　chai？　I　could　make　some。　
　Nay；　thank　you。　I　d　rather　we　talk。　
Zaman　tilted　back　in　his　chair　and　crossed　his　arms　on　his　chest。　　What　I　have　to　tell　you　is　not　pleasant。　Not　to　mention　that　it　may　be　very　dangerous。　
　For　whom？　
　You。　Me。　And；　of　course；　for　Sohrab；　if　it　s　not　too　late　already。　
　I　need　to　know；　　I　said。
He　nodded。　　So　you　say。　But　first　I　want　to　ask　you　a　question：
How　badly　do　you　want　to　find　your　nephew？　
I　thought　of　the　street　fights　we　d　get　into　when　we　were　kids；　all　the　times　Hassan　used　to　take　them　on　for　me；　two　against　one；　sometimes　three　against　one。　I　d　wince　and　watch；　tempted　to　step　in；　but　always　stopping　short；　always　held　back　by